Para começar bem a semana, nem que seja por uma câmera de celular, a lua cheia ainda suja de placenta do final da tarde de ontem (19), no Cais do Ricardinho, ao lado da Igreja Nossa Senhora da Penha, em Atafona.

Nascida ontem entre os coqueiros da foz do Paraíba do Sul, subiu o rio e voou hoje à capa da Folha:

Por Aluysio Abreu Barbosa

Se a nomeação (aqui) para a presidência do PreviCampos, no meio da última semana, do empresário e procurador Nelson Afonso Oliveira, irmão de Dr. Chicão Oliveira (PR), foi visto por analistas políticos como claro indicativo de que o vice-prefeito deve ser o candidato governista à sucessão da prefeita Rosinha Garotinho (PR), essa tendência é aprovada pela maioria da população campista. Em consulta estimulada do instituto Pro4, feita entre 8 e 10 de junho, nas sete zonas eleitorais do município, com 620 eleitores, a partir de um disco com os nomes de todos os 10 pré-candidatos governistas, Chicão liderou com folga. Além da margem de erro de 3,9 pontos percentuais para mais ou menos, o vice deveria ser o candidato dos Garotinho para 17,7%, seguindo do presidente da Câmara Municipal Edson Batista (PTB), com 7,4%, e de Thiago Ferrugem, ex-secretário de Desenvolvimento Humano, que ficou com 6,3%.

Mas se Chicão é o mais popular na dezena de pré-candidatos rosáceos, nem para ele deve ser fácil superar o desejo majoritária do campista por mudanças na maneira de governar o município. Em outra consulta estimulada, quando exposto às alternativas “O melhor é votar no candidato apoiado pela prefeita Rosinha, porque o trabalho dela precisa de continuidade” e “Ou o melhor é votar em outro candidato, para que ele faça as mudanças que Campos precisa”, sete entre cada 10 campistas ficaram com a segunda opção. Se 24,8% preferem a continuidade, 70,8% acham que um candidato de oposição seria o melhor.

Independente do desejo popular por mudança em relação aos oito últimos anos de governo Rosinha, na mesma pesquisa do Pro4, registrada no Tribunal Superior Eleitoral (TSE) sob o número 000696/2016 e cuja primeira parte foi noticiada (aqui) pela Folha no último domingo, Chicão já havia surgido como pré-candidato governista com mais intenções de voto, hoje, entre os campistas. No cenário estimulado em que seu nome foi colocado junto aos demais pré-candidatos, ele ficou em quarto lugar, com 8,4%, mas em empate técnico com os três primeiros da oposição: o vereador Rafael Diniz (PPS), em terceiro, com 11,3%; o também vereador Tadeu Tô Contigo, em segundo, com 13,4%; e Caio Vianna, em primeiro, com 15,2%.

Como nos cenários estimulados do Pro4 estava ainda Mauro Silva, líder governista na Câmara Municipal e já lançado pré-candidato próprio do PSDB, o 1,9% do vereador poderia ser transferido a Chicão, caso os rosáceos decidam lançar apenas um candidato. A hipótese se reforça com a não divulgação de outra pesquisa, do instituto Precisão, que várias fontes governistas informaram ter sido feita em período próximo à do Pro4. As prévias garotistas marcadas ontem para 23 de julho, portanto, podem ser uma mera formalidade.

Pubicado na edição de hoje (19) da Folha da Manhã

Toc, toc, toc…

Toc, toc, toc…

Daniel escutava o ruído do ponteiro dos segundos como se arranhasse o seu tímpano a cada batida…

Toc, toc, toc…

Enquanto a folha branca continuava em branco, estava sentado, tentando preencher o papel com sentimentos há duas horas e sequer a primeira palavra havia chegado. Sentia que estava chegando, era torturante, tinha vontade de gritar para que ela chegasse logo, pois já estava pronto para escrevê-la, mas sabia, de nada adiantaria. Continuou com as mãos sobre o papel, esperando as palavras chegarem, seu olhar de vez em quando se distraía e esquivava para frente, da sua janela via um mar de luzes contrastar com as esparsas estrelas no tapete negro do céu. Estava no alto da torre do condomínio Splendore, rente a Avenida XV de Novembro, à sua frente todo o bairro de Guarus tomava textura de uma obra impressionista com o amarelado das luzes se deitando no rio Paraíba à meia-noite. O conto tinha data de entrega para o dia seguinte e ele ainda não havia começado, sentia a ansiedade subir a garganta como uma pia ao ser desentupida. Decidiu abrir a última cerveja que tinha, já perdeu as contas de quantas vezes havia levantado para ir ao banheiro sem ter vontade e beber água sem ter sede, sabia de seu cérebro criando fugas para esses momentos de dificuldades e prometeu para si mesmo que essa seria a última.

Ploc, ploc, ploc…

Se arrependeu de ter aberto a cerveja, agora era mais uma coisa para distraí-lo, ficava escutando as borbulhas da espuma estourar, perfumando o ar…

Ploc, ploc, ploc…

Decidiu aceitar que ainda não estava preparado para escrever, voltou à idealização da história.

— Sobre o que é a minha história?

Não sabia, e chamava a si mesmo de idiota por tentar escrever uma história da qual nem fazia ideia. À altura dos anos de sua dedicação, não havia espaço para esse tipo de amadorismo. Decidiu começar primeiro com os personagens.

— Sobre quem é essa história?

— Pode ser sobre mim. — Ouviu uma voz na sua cabeça.

— Quem é você?

— Seu personagem. — Disse a voz.

— Qual o seu nome?

— Não sei, você ainda não me deu um.

Daniel analisou a voz pelo tom suave e um pouco grave, vislumbrou seu personagem como um jovem rapaz.

— Rafael. O que acha? — Perguntou Daniel.

— Pode ser Rafuxo?

— Rafuxo, apesar de ser uma boa marca de perfil, soa cômico, e não sei se adequaria ao contexto da história.

— Sobre o que é a história? — Perguntou Rafael.

— Ei, você já escreveu meu nome como Rafael, eu ainda nem aceitei… — Continuou Rafael.

— Pare de me chamar de Rafael, não gostei desse nome!

— Ok! Eu também não sei sobre o que é a história…

— Não sabe? Eu te ajudo a encontrar uma. — Retrucou o personagem. — Pode me chamar de João. O que acha?

— Acho que é um bom nome, João. Mas você decidindo as coisas assim me sinto sem domínio sobre a obra.

— Relaxa, você ainda nem começou a criá-la.

— Ok. Mas precisamos de mais personagens para interagir com você, senão viraria um monólogo e não é minha intenção.

— Nem eu gostaria de ser sozinho como você! Trate de me dar um destino diferente.

Pelo personagem ter surgido de Daniel, sabia da vida de seu autor, pois ainda não tinha uma própria, nem mesmo uma história, até o momento era um amigo que viviana cabeça do seu criador.

O autor ficou pensativo com a última frase do personagem: “Trate de me dar um destino diferente. ” Acendeu um cigarro e olhando a fumaça se esvair ficou a refletir sobre a vida. Sabia que estava perdendo o foco da história, mas das suas reflexões surgiam novas referências de escrita, era um ofício de autodescoberta.

Daniel era solitário como todo escritor dedicado às necessidades da sua arte, os artistas de hora vaga poderiam se dar ao luxo de ter uma vida normal, mas esses ele não chamava de artistas. Era gente que se completava de vazios em concursos de vida finda, almejando passar despercebido sua covardia de jamais suportar ser um artista. Ele ficava a observar os que falavam com propriedade sem ter no sangue a veia da verdade, utilizando de títulos em papel barato para dar credibilidade a uma obra que só existe para si própria. Se não fosse pelo seu cachorro – Balzac, ninguém saberia se estava vivo ou morto, só saía do seu apartamento para levá-lo a fazer as necessidades, raramente encontrava alguém que lhe despertasse mais interesse que os livros. Às vezes passava semanas isolado, concentrado em suas obras e tinha em seus personagens seus amigos mais próximos, enquanto eles existirem nunca estará só, quando tem de matar um deles, mata também a si próprio na dor d’uma despedida de alguém que só existiu dentro de alguém: não há corpos para todas as almas. Às vezes observava nas expressões das pessoas uma pena ao descobrir sua solidão carente mesmo de família, seu único parente tinha quatro patas. Daniel não gostava quando olhava essa expressão, preferia não falar da sua vida fora do padrão, as pessoas não entendiam, suas necessidades não eram superficiais, mas profundas, assinou a vida e a morte com a arte em primeiro lugar, esse era o sentido da sua existência e a existência é muito maior que a vida.

Já era madrugada e a cerveja havia acabado, não tinha mais dinheiro para comprar outra – mazelas do ofício que escolhera, essa própria foi deixada em sua casa por um amigo. Estava cansado, preparou sua cama para deitar, estava frio e se cobriu com o edredom mais grosso que possuía. Ao deitar o sono se foi, ficou a olhar para o teto até que escutou uma voz feminina.

— Tire a mão de mim, seu crápula!

— Eu não encostei em você, sua maluca! — Ouviu João responder a voz que acabara de aparecer.

— Encostou, sim! Só porque ainda estamos na cabeça do autor não significa que você pode fazer o que bem entender!

— Não crie essa mulher doida, Daniel! — Suplicou João para o autor.

— Eu ainda não a conheço.

— Prazer, Amanda.

— Por que vocês já vêm definindo até o nome? Eu sou o criador de vocês, essa é a minha função.

— Você não consegue colocar umapalavra no papel e reclama de já aparecermos com o mínimo para uma personagem decente. Ah, me poupe! Odeio ser criada por um escritor com bloqueio, temos de fazer trabalho em dobro!

— Eu não estou com bloqueio.

— Não… então por que está aí olhando pro teto?

— Tá bem. Então me ajude a criar a história.

— Aí, tá vendo?! — Replicou Amanda. — Tão bom quando a gente já nasce naqueles escritores que sentam de frente para o computador e escrevem tão rápido do teclado chegar a tremer. A gente já vem ao mundo dentro de uma história em vez de ficar discutindo o que deve acontecer… Mas tudo bem… a história pode se passar em Campos dos Goytacazes e…

ZzZzZzZzZzZzZZzZz…

— Acho que ele dormiu… — Disse João.

— Pois é, tadinho… parecia cansado mesmo. Vamos ter de esperar ele acordar para existirmos.

— Só espero que ele se lembre d’a gente quando acordar…

***

— Au! Au! Au!

Daniel abriu um dos olhos, o dia já havia amanhecido e seu cachorro alertava a hora de ir passear. Espreguiçou dando um aperto no edredom, sentou na cama ainda sonolento, olhou sua cara amassada no espelho do armário e levantou. Escovou os dentes duas vezes, como sempre fazia depois de lavar o rosto na pia. Colocou um pouco de ração para o cachorro, enquanto o bichinho comia ele trocava de roupa e logo depois esperava Balzac na porta.

Sempre dava a volta no quarteirão, mas naquele dia algo lhe tirou da rotina. Viu um carro todo amassado oriundo de um acidente, ao lado a mãe desesperada chorava por ter perdido o filho, não estava morto, não estava ali, havia sumido, sem mais nem menos. Daniel ficou estático olhando para o acidente e tentando entender enquanto alguns fanáticos religiosos discutiam ao seu lado o poder de deus – quem levou aquela criança antes do acidente, enquanto outros diziam ser um delírio, que já não havia ninguém no carro mesmo. Chegava perto da multidão para escutar os murmurinhos, era sua matéria-prima mais autêntica e lamentou não estar em posse do seu caderninho de anotações, sabia, na mesma velocidade que a ideia chegava, ela também se esvaía. De súbito a voz feminina lhe veio à cabeça.

— Nem pense fazer isso comigo!

— Sim! Essa ideia é perfeita. Esse será o conflito central! — Disse o autor.

— Então eu não entro nessa história? – Perguntou João.

— Claro que entra! Você será o pai da criança perdida, marido da Amanda.

— Pelo amor de Deus, mas isso é sofrimento em dobro! — Podia até mesmo sentir Amanda pestanejando dentro de sua cabeça, estava pronta para ser escrita.

— Ah, como se fosse uma benção aguentar uma mulher doida que nem você! — Respondeu João com desanimo ao saber a escolha da história de sua vida.

Daniel correu para a casa enquanto seu cachorro não entendia e latia, ainda não havia acabado o passeio e isso era trapaça. Prometeu para o bichinho que compensaria na parte da tarde, levaria para a Praça do Liceu onde ele poderia se soltar, correr e ficar mais tempo do que os passeios cotidianos. Correu o máximo que pôde com medo da ideia desaparecer antes de poder escrever, tanto que nem Balzac conseguiu alcançá-lo.

Ao bater a porta do apartamento nem mesmo trancou, correu para o escritório, sentou e sentiu suas mãos tremularem, as ideias haviam chegado de supetão e todas ao mesmo tempo vigorosas para serem escritas pelas trêmulas mãos.

O barulho das primeiras teclas soou como a sinfonia mais harmônica aos seus ouvidos e seu corpo extasiou quando viu na tela as primeiras palavras em negrito:

Primeiro Ato

Continua no próximo sábado…

Quando anunciaram a mais fantástica invenção desde a lâmpada elétrica, o público da quermesse se dispôs à frente daquele homem de cartola e vestimenta mística. Entre eles havia uma mesa coberta e cobrou 10 reais de cada um para apresentar algo capaz de mexer com a fé do mais fiel dos homens. Amealhou as notas e descobriu a mesa, revelando uma cabeça humana que se mexia e falava.

Todos riram daquela peça, evidenciando que por baixo da toalha se escondia alguém cuja cabeça apontava para fora pela parte superior através de um buraco. Todos fizeram perguntas e interagiram, muitos se sentindo tapeados por um truque barato e  reclamando seu dinheiro de volta. Diante da sensação geral de ludibrio, o homem da cartola arrancou a toalha que cobria a parte de baixo, entre as pernas da mesa, e ali se viu o vazio. Não havia ninguém escondido e a cabeça falava por si só, sem estar presa a corpo algum. O pânico tomou conta da maioria, que saiu correndo em desespero querendo se distanciar dessa bruxaria. O homem da cartola, previamente ciente do pânico a acometê-los, gargalhava, a parte do seu espetáculo em que encenava o feiticeiro a espantar os tolos com seus poderes aprendidos nos círculos herméticos de Karnak.

Posteriormente à debandada, sobraram alguns ainda reticentes com a paranormalidade daquela cabeça. Palpitavam tratar-se de tecnologia moderna, questões de transistores, chips ou nanotecnologia, apta a produzir uma inteligência artificial que movia uma cabeça inorgânica articulada. O homem da cartola então os desafiou:

— Descrentes, somente a erudição antiga da pedra filosofal e da cabala é capaz de um fenômeno desses. Não há nada de tecnologia aqui, apenas elementos alquímicos muito além de seu conhecimento. Se duvidam, coloco-os à prova: quaisquer dúvidas que tiveram, basta fazê-la, pois a cabeça falante consultará de Dagon a Tutatis para responder e provar a extensão de sua sabedoria.

Ninguém, à exceção de um, ousou dar um passo em frente, alarmados e reticentes quanto às profecias que a cabeça poderia revelar. Gideão se posicionou temerário à dianteira, intentando mostrar sua superioridade em relação aos demais:

— Diga-me então, cabeça — perguntou incrédulo e com voz empostada de deboche — minha esposa está de caso com outro homem? — e virou-se confiante aos espectadores.

— Sim — disse a cabeça para espanto geral — Ela encontra-se sorrateiramente com Aderval em rápidas aventuras amorosos quando o senhor sai para caçar. Estão há oito meses nessa, desde uma noite em que a deixou sozinha e ele passou pela sua janela e foi convidado a entrar.

O olhar de pasmo no rosto de Gideão transparecia a sucedânea de conjecturas traçadas em seu pensamento. Lembrou-se de momentos suspeitos flagrados entre a esposa e Aderval, como trocas de sorriso mais íntimas do que mera amizade ou umas visitas inesperadas dele, frutos da vontade de se aproximar de sua senhora. Então, absorveu o relato daquela misteriosa cabeça, que jamais havia tido contato algum com as pessoas dessa cidade e jamais saberia mencionar as relações existentes entre seus moradores, e tornou aquilo algo tateável, a prova de um crime entregue em um envelope, perdendo o aspecto galhofeiro e embarcando em uma jornada interna.

Enquanto muitos se seguravam para rir da pilhéria e do adultério exposto publicamente, ele pôs-se em correria para casa. O homem da cartola desafiou mais algum dos restantes, porém todos deram para trás aturdidos com a possibilidade de alguma verdade escondida vir à tona.

Poucos instantes depois, quatro estalos de tiros originados da lateral da igreja chegaram aos ouvidos. O povo correu para perto e lá encontrou Aderval e sua suposta amante caídos ao chão mortalmente baleados por Gideão, este com seu revólver na mão e ar de perdido, meio aliviado, meio arrependido.

A turba então se voltou furiosa contra o homem da cartola. Culpando-o pela tragédia e pelas mentiras propagadas só para gerar o caos entre aquela boa gente, partiram para cima dele e o apanharam entre seus gritos de aflição; surraram-no e deixaram-no ferido ao chão:

— Espere — disse um dos homens ao terminarem de linchá-lo — Temos que nos livrar dessa cabeça dos demônios.

Todos rodearam a mesa e assistiram à expressão assustada da cabeça. Seu rosto todo se fechou com o semblante de uma pessoa encarando o destino fatídico, vivenciando seus últimos momentos quando a morte se expressa abertamente:

— Não, por favor, eu não fiz nada — ela implorava — Eu apenas respondi a uma pergunta. Não fui eu quem matou o casal. Por favor, tenham compaixão de mim. Sou inocente. Eu não fiz nada.

Jeremias se aproximou com seu martelo de demolição. Levantou-ou com toda sua força após a aglomeração liberar espaço. Nesse instante, a expressão da cabeça pedindo clemência chegou ao ápice e muitos esconderam o rosto não querendo presenciar esse espetáculo. Seus pedidos continuaram e caso houvesse lágrimas em seus olhos, ela choraria. O golpe fluiu rápido, explodindo a cabeça e espalhando pedaços de crânio e cérebro sobre as pessoas em volta. Atônitos, todos voltaram para casa com as mãos sujas de sangue e a lembrança daquele uivo horrorizado emitido pela cabeça em seus segundos finais.

O psicólogo disse que eu não posso parar de escrever. Ele disse que eu tenho que separar duas horas por dia pra fazer o que eu gosto. Disse que tenho que praticar alguma atividade física para produzir boas substâncias pro corpo. Disse que quatro horas de estudo por dia são suficientes. Que eu preciso me alimentar melhor. Ter horários. Dormir oito horas por noite. Enfim, na primeira consulta ele já quis me transformar em uma pessoa normal. Saudável. Que quer viver. E não foi para isso mesmo que eu o procurei? Para que me ajude a voltar a querer viver? O remédio tem me deixado meio lerda, talvez este texto não fique bom; mas isso não tem nada a ver com o psicólogo. Ele disse pra eu não me preocupar, devo apenas escrever, sem me preocupar. Eu gosto dele, ele fala de um jeito que acalma.

O mundo é feio demais pra mim ou eu que sou frágil demais para suportá-lo? Muita gente vai dizer que isso é falta de sexo… Pode ser… Mas o que veio antes — a falta de sexo ou a falta de vontade de fazer sexo? Isso parece um pouco com aquela questão do ovo e da galinha… Eu fico pensando… Se fosse esse o problema não seria fácil de resolver? Não, né? Enfim… não vou ser besta de discutir com Freud. O fato é que ando sem forças e estou farta disso. Não tenho nenhuma justificativa pessoal plausível — minha família é ótima (“ótima”?), nunca passei necessidades (de nenhuma ordem?), não fui espancada pelo pai (seria traumatizante), nem estuprada pelo padrasto (eu nem tenho padrasto!). Sequer tenho pais separados. E sim — eu transo! Não é nada disso. Trata-se de uma falta permanente, que me acompanha desde… Desde que me lembro… E não me lembro muito bem quando.

Alguém me disse que a falta nos move, acho que é até o nome de uma peça — A falta que nos move —, ou seria um livro? Um filme? Eu não lembro (inferno!). Deve ser o remédio que eu ando tomando. Enfim, se isso for verdade, é muito cansativo e aos 26 anos eu desisto. Não tenho mais força. Não consigo me movimentar. Ponto. Se a falta realmente nos move então que ela me mova sem eu precisar fazer nada, que ela me carregue nos braços pra um lugar bem bonito enquanto eu durmo. Eu sei. Eu sei. É pedir demais. Afinal eu tenho duas pernas, dois braços, todos os sentidos… Por isso sou uma ingrata e Deus deve estar decepcionado comigo. Concordo. E daí? Saber disso não me dá força nenhuma, só culpa e remorso. Você entende? Eu nem sequer quero viver essa vida, que dirá me preocupar com alguma outra. Olha, só de pensar me dá vontade de morrer.

O psicólogo me disse “tanta coisa ainda vai acontecer com vc”. Ele deve ter razão, mas por que eu não sinto que o que vai acontecer seja bom? O que eu sinto, é que tudo de bom que poderia me acontecer já aconteceu — a primeira vez que eu subi no palco, aquele frio na barriga segundos antes de sair da coxia. A estreia. O público riu de mim, riu da minha performance… E era pra rir mesmo, daquela vez era. Eu era tão novinha… Que recompensa imediata, que prazer! O prazer da primeira vez. Talvez por isso o teatro seja tão fascinante! Porque no palco parece que é sempre primeira vez, é vivo, até o de sempre quando repetido muda de hora em hora, de vez em vez. Talvez seja isso — falta de palco, falta de primeira vez.

Quando eu deixei o Rio, fui ao Teatro Luiz Peixoto. Estava vazio. Meia luz. E aquela energia sinistra que só o teatro tem. Aquele santuário de vida e morte — o palco. Subi. Não usei as escadas. Olhei. Vi as cadeiras lotadas, esperando o espetáculo acontecer. Percorri o palco devagar. Em círculos. Senti o peso dos meus pés. Parei. Olhei. Todos esperavam o acontecimento. Continuei andando. Corri. Corri o mais rápido que eu pude durante quase quarenta minutos. Eu suava muito. Suava demais. E não sentia mais nada além de fadiga. A minha roupa molhada e o chão respingado. Continuei correndo em círculos. Eu queria parar mas continuei, como se tivesse que me penalizar por estar deixando tudo aquilo. Até que fiquei completamente tonta, com os sentidos atordoados, bati na parede e caí. As pessoas riram. Eu não as culpo. Com muito esforço eu tentei me levantar. Escorreguei no meu próprio suor. Riram de novo. Finalmente fiquei de pé e disse tudo que vinha à minha cabeça — sobre a vida, sobre a morte, sobre o sexo e a falta dele, sobre os pais, sobre os filhos, as religiões, as opressões, a homossexualidade, a minha sexualidade, a hipocrisia da sociedade, a sexualidade dos outros. Falei da arte, do sentido da arte, do sentido que não tinha a minha vida sem a arte. Da corrupção, da violência, dos maus tratos, do nosso povo sofrido, do filho que eu não tive, da peça que eu não escrevi, do filme que eu não estreei, do dinheiro que eu nunca tive, da preguiça de acordar, da insônia ao dormir, das mentiras que tive que contar, das verdades que não poupei, das atrocidades do mundo, do sofrimento que causei, dos meus ex-namorados, dos comunistas exilados, da padaria do meu avô. Da ditadura, da minha insignificância, do holocausto, da minha infância, das minhas decepções, da minha solidão. Da falta que nos move. Das coisas bonitas. Das coisas bonitas e tristes. Da inviabilidade de ser artista. Da obrigação de permanecer vivo.

Foram 104 minutos cravados.

Aplausos.

Isso foi teatro.

Eu sempre fui muito boa em cumprir obrigações.

Fui até a coxia, peguei a arma, voltei pro palco e atirei na minha cabeça. O público, que já estava se levantando, ficou paralisado com o barulho e o estrago. Foi lindo. Eu sempre sonhei em morrer no palco. Que ator nunca sonhou? A morte, sem dúvidas, é a melhor cena.

Fui embora como se nada tivesse acontecido. E senti na boca, misturado ao sangue, o gosto de primeira vez.  Foi então que pensei: seria brilhante se eu estivesse grávida.

Na madrugada de sexta para sábado, uma pessoa que respeito e admiro profundamente, me falou do medo de ser mulher. A conversa veio a reboque do estupro recente do IFF, repetido coletivamente no Rio e no Piauí, além, lógico, da condenação de 14 pessoas pelo caso “Meninas de Guarus”.

Como homem, nunca havia pensado nessa perspectiva, que não me saiu da cabeça pelo final de semana. Com boa parte deste passado no plantão da Folha, o massacre na boate gay Pulse, em Orlando, na madrugada de sábado para domingo, me fez ampliar ainda mais a reflexão, a partir dessa união incestuosa entre homofobia e terrorismo.

Após o trabalho, mesmo cansado e com sono, não consegui dormir na madrugada de domingo para hoje, com o frio infiltrado pela proteção inúltil das meias. Enquanto pensava, sozinho no quarto, ouvi gritarem lá fora os gatos em cópula. Desisti de dormir para seguir-lhes o exemplo, me dedicando às preliminares com uma amante há muito negligenciada.

Ao “horror” de Joseph Conrad (1857/1924) encarnado por Marlon Brando (1924/2004) no “Apocalypse Now” da ficção e dos 50 mortos a tiros da minha realidade presente, busquei catarse na poesia. E junto dela vi o sol nascer e inundar o mundo lentamente de luz.

o horror

o frio mudo entre as meias

finas do dia dos namorados

grita lá fora no coito dos gatos

meus pés já não tocam o calor

das vidas calçadas por garras

sangrando a noite de orlando

à caça do coito dos gatos

corpos de homens gelados

e cento de pés sem função

campos, 13/06/16

Bem verdade que com a Paula Vigneron (aqui), este “Opiniões” já tinha garantido, em alto nível, sua voz feminina no time de escritores-colaboradores do blog — ao lado do Fabio Bottrel (aqui), do Guilherme Carvalhal (aqui) e do Ocinei Trindade (aqui). Mas, convenhamos, é pouco. Não por outro motivo, quem se integra ao time a partir de amanhã (14), escrevendo sempre quinzenalmente, é a escritora, atriz, cantora e professora da língua de Luís de Camões que fez da arte deste seu próprio nome: Carol Poesia.

Já havia externado aqui que “Geni e o Zepelim” é minha música preferida de Chico Buarque. E confesso que, após tê-la ouvido na iterpretação visceral da Carol, num sarau do Sinasefe, passei a considerar sua versão como referência da canção. Abaixo, na prosa de uma das tantas mulheres do Chico, o que aquela chamada Poesia pretende trazer a você, leitor, terça sim, terça não:

Minha memória não é boa, mas tenho pais atenciosos que se lembram bem de peculiaridades da infância. Segundo Josué e Ângela, eu costumava ficar calada no berço, com pernas cruzadas, barriga pra cima, olhando pro teto com duas chupetas na boca. Dizem que isso os intrigava — “o que será que ela está pensando?”.

Eu não sei se eu estava pensando, mas desconfio que a poesia já estava rondando… E me convidando para uma abstração tão “inútil” quanto preciosa aos tempos robóticos e materialistas da atualidade. Isso não me garantiu felicidade, e por mais contraditório que possa parecer, garantiu-me realidade; pois o afastar-se do real só é possível aos que o experimentaram de forma consciente.

Olhar pro teto já seria início desse afastamento? Não sei… Não posso saber. Mas arrisco dizer que mais de uma chupeta na boca deve amenizar o vazio de uma atitude tão solitária. Não sei… Talvez eu esteja “romanceando” meu início para que ele soe mais bonito.

O fato é que escrever é solitário. E não existiria melhor forma de reencontro comigo mesma do que um convite à escrita, quinzenalmente, em meio a textos de tantos que admiro. Agradeço ao jornalista Aluysio Abreu pelo convite e espero contribuir para manter o excelente nível que tem caracterizado este espaço. Obrigada!

Por falar em fatos:

Nasci em 1985, na cidade de Campos dos Goytacazes, morei boa parte em Niterói e estudei Letras na Universidade Federal de Ouro Preto, seguido de mestrado em Literatura na Universidade Federal Fluminense. Experimentei teatro, música e, desde sempre, poesia. Escrevi meu primeiro livrinho à mão aos 8 anos, chamava-se “A caneta” (rs) e vendi para minha tia Adelina, irmã mais velha e alfabetizadora do meu pai.

Tive poemas publicados nas coletâneas Mulheres em prosa e verso (Hoje Edições) e 8° Concurso de Poesias da Universidade Federal de São João Del-Rei; artigos nos jornais Aldrava (Mariana – MG), Mídia Participativa (Mariana – MG), Folha da Manhã (Campos dos Goytacazes – RJ) e revista Icarahy (Niterói – RJ). O texto dramático “Inquérito Poético” também veio a público, através dos festivais – Niterói em Cena (texto finalista em 2011), Festival de Esquetes de Cabo Frio (premiado Melhor Texto em 2011), Festival de Esquetes Elbe de Holanda (premiado Melhor Texto em 2011) e Festival Curta Teatro (premiado Melhor Texto em 2014, no Teatro de Bolso – Campos).

Como atriz nas peças Mulheres de Vermelho (SESC de Niterói, 2011), Entre deusas e bofetões, entre parangolés e patrões (Candido Mendes Campos, 2015) e na leitura dramática Gota D´água (SESI Campos, 2014). Como cantora nos shows Geleia Geral (2014), Noite Severina (2015), O fino da bossa (2016) e Som do Vale (2016).

Professora de Português na Universidade Candido Mendes Campos e leitora no projeto Para ler as meninas (2016).

Fã incondicional de Elis Regina e Ney Matogrosso; amor platônico por Leminski; e sensações ainda não nomeadas por Almodóvar. Faço reverência a um bom prato de feijão com arroz e deixo pra outra vida qualquer carne vermelha. Portadora de neuroses. Evito (quando posso) aquilo que me aprisiona. Acredito na arte. Acredito na arte como veículo de humanização, autoconhecimento e liberdade.

Por Ocinei Trindade(*)

Dói sofrer abuso sexual. Em tempos de Internet então, nem se fala, pois há dor da exposição pública também. Há quem não sinta nada, nem se importe com o que os outros pensam e sentem, neste caso alguma vítima. Se você é ou já foi vítima dessa violência (des)humana, conhece bem esta dor.  Se alguém teve a sorte de não ser (ainda) estuprado, torturado, agredido,constrangido, humilhado e ridicularizado por um ou mais agressores, pelo menos já ouviu falar de alguma história envolvendo pessoas que são submetidas a esta situação de escárnio e vergonha. São mulheres, meninas, adolescentes, jovens e idosas. Mas também há homens, meninos, jovens e adultos que também passam pela agressão de ter o corpo abusado, esfregado, socado, machucado por alguém que tem prazer e satisfação em fazer reféns, por conta de suas perversões e perversidades sexuais.

Em pleno século XXI, os instintos básicos descontrolados por parte de alguns indivíduos revelam o quão bestial ainda somos. Há quem sofra, mas há muitos que se comprazem, se deliciam com o sofrimento alheio. Queremos detalhes, queremos imagens, queremos fotos, queremos vídeos, queremos testemunhos de quem estupra, de quem é estuprado, de quem investiga denúncias desse crime, queremos todas as novidades possíveis para nos satisfazer. Deixamos de evoluir com saudades das cavernas? A libido ainda é o maior combustível para as relações humanas serem movidas e justificadas? O corpo invadido e tomado sem consentimento é um atentado desolador, devastador, é crime.  E crime previsto em leis, mas até que ponto elas funcionam? O estupro é ainda uma das práticas mais comuns, nem sempre veladas por parte da sociedade ou de diferentes culturas e nacionalidades. O estupro tem sido ora fetiche, ora coisa banal na Internet, pois muitas pessoas têm compartilhado de um jeito ou de outro o drama de alguma vítima de violência sexual nas redes, sem se importar ou refletir verdadeiramente sobre o grave problema que é de questão social.

O Brasil e o mundo acompanham pelos noticiários e pelas mídias digitais nas últimas semanas a denúncia sobre a adolescente exposta nas redes sociais que afirmou ter sido violentada por 33 homens em uma favela carioca. Pois é, a Índia também é aqui, além do Haiti. e miséria é miséria em qualquer canto. A maioria de nós já julgou e condenou os envolvidos de algum modo. Alguns especulam que o sexo foi consentido pela garota, outros falam que ela era isso, aquilo e muito além nos termos mais depreciativos e machistas possíveis. É impressionante como muitas mulheres são tratadas com desrespeito quando o assunto é sexo ou prazer sexual. Se elas forem ou não forem recatadas, comportadas, religiosas, legalmente casadas com homens, contidas, o juízo de valor varia para mais ou para menos. Isto depende ainda do tribunal particular de cada acusador e juiz que posta rápida e confortavelmente em seu celular ou computador sentença para punir os outros. O inferno são os outros? Segundo Sartre, a humanidade está condenada a ser livre. Não é a primeira vez que uma notícia sobre estupro feminino ganha as manchetes dos jornais no Brasil e no mundo. Quando acontece, fazem muito barulho, protestam, dizem que vão combater, mas depois da eufórica novidade, o pior é que cai no esquecimento até um novo caso ser revelado e comover as massas. Alguém pode até dizer “que saco, outra história de estupro de mulher” ou “nossa, esses casos de pedofilia já nem dão mais ibope, prefiro ver novelas”. Já ouvi também: “o Brasil e o mundo carecem de orações”. Sim, até concordo, mas acho que estão faltando mais ações, pois a vida tem valido nada.

Vivemos em uma sociedade altamente machista e preconceituosa, mas não devemos esquecer que esse sentimento e essa cultura predominantemente masculinista envolvem também a opinião feminina como formadora. Percebo que muitas mulheres tendem a criticar e a condenar outras mulheres se estas não se enquadrarem em determinados padrões ou conceitos, dando aos homens certos privilégios e concessões. A filha costuma ser mais tolida que o filho, e este ainda conquista muito mais liberdade dentro das famílias que conheço. Tem certas coisas que para “homem pode,”, mas “mulher não pode, não fica bem”. Uma dessas coisas envolvem o sexo. Se muito praticado por eles, é status, prestígio e admiração devido a performances de macho poderoso e viril. Homem tem quer ter pegada, garantem. Entretanto, se elas têm uma vida sexual muito ativa e livre, ser chamada de piranha, safada, puta ou galinha em comentários fechados ou abertos (não esqueçamos a coisa explícita chamada Internet) é fácil, fácil. Já os gays e lésbicas podem ser associados a algum tipo de libertinagem e devassidão pelas mentes mais encaixotadas e preconceituosas. Aliás, preconceito é o que não falta em nossa sociedade online e off line. Tem de todo tipo, gênero, tamanho e cor, além de escrito, filmado, postado e publicado por aí. Preconceito e intolerância andam minando cada vez mais as relações humanas.

Não devemos esquecer que somos criados e educados por mulheres e homens (embora estes ainda não tenham assumido em boa parte, funções com a devida competência no papel de pai educador). Muitas famílias brasileiras são matriarcais e nossas escolas são constituídas em maioria por professoras. Fico curioso para saber como foram educados os 33 homens acusados de estuprar coletivamente a jovem, quais valores e conceitos aprenderam sobre respeito ao próximo, sobre os limites e gestos necessários quando se convive com a mulher, com o velho e com a criança. Culpar as mulheres que os criaram e os educaram é um risco tremendo. Todavia, não seria de todo mal refletirmos como as famílias brasileiras têm se comportado quanto ao cuidado e orientação que dão para seus filhos, independentemente de classe social, escolaridade, etnia ou credo. Sabemos que o Estado tem inúmeras falhas e está praticamente falido; a igreja se esforça, mas não consegue atender as demandas; a escola é outra instituição ameaçada e a saúde pública nem se fala; as polícias e os tribunais de justiça estão sucateados ou sobrecarregados; os parlamentos estão abarrotados de políticos inaptos que fazem leis que pouco servem ou que não servem para nada. Para as famílias sobrará a barbárie? Procura-se um salvador desesperadamente, mas convenhamos, se não nos salvarmos a nós mesmos, dificilmente alguém o fará.

O caso do estupro coletivo nos conduz direta ou indiretamente à posição de juiz ou algoz. Tendemos a condenar tudo e todos de acordo com nossos ânimos mais exaltados e feridos, e nem sempre corretos. Ter uma filha, irmã, mãe ou esposa estuprada é agressivo demais, porém são elas que sabem exatamente o que isto significa. Ser violentado sexualmente, sendo homem ou mulher, criança ou adulto é desafiador, uma ferida exposta difícil de cicatrizar sem marcas. Penso que os criminosos agressores maculam uma das coisas mais belas e prazerosas que é o ato sexual pleno, feito e praticado em comum acordo por aqueles que se amam, se desejam e se permitem. Para o cantor Erasmo Carlos, o sexo é uma das mais sublimes manifestações e materializações de Deus. Há muitos tabus quanto ao corpo, à nudez e à sexualidade. Os dogmas e as tradições religiosas orientam o máximo de cuidados e regras na conduta sexual de homens e mulheres. O que para muitos tem natureza pecaminosa, já para outros é só prazer e diversão, celebração hedonista. Se os textos sagrados oferecem uma vasta lista de condutas e práticas de “boas maneiras”, nossa legislação deixa brechas em muitas ocasiões sobre como tratar do assunto, julgar e condenar os responsáveis por violência sexual. Qual a pena ideal para quem cometer esse tipo de crime? Pena máxima ou a morte sumária? Quem no Brasil obedece às leis?

Em entrevista à jornalista Renata Ceribelli, a vítima do estupro coletivo disse que se sentiu constrangida e humilhada na delegacia onde prestou depoimento com a presença apenas de policiais homens. A repórter perguntou à jovem o que gostaria de dizer para aquelas pessoas que ali estavam para ouvi-la e não para condená-la, e para a sociedade que a criticou pelo estilo de vida que levava, por ser sido mãe aos 13 anos, por frequentar comunidades ou namorar rapazes suspeitos. A resposta foi: “eu espero que eles tenham uma filha”. O desabafo pode não ser consciente e pleno do ponto de vista de uma adolescente de 16 anos, mas parece ser quase uma sentença de martírio ou morte o fato de se nascer em um corpo feminino, que já estaria condenado por natureza ou destino a sofrer todo o tipo de ameaça. Infelizmente, por não querermos ou não sabermos nos colocar no lugar do outro, o mal que nos causam acabamos desejando o mesmo para os nossos opressores. Só que um erro não pode justificar outro erro.

Tornar público um estupro, denunciar alguém que praticou violência sexual é uma tremenda saga, além de correr mais riscos de retaliações e vinganças por parte dos acusados, de seus familiares e apoiadores. Por incrível que pareça, há quem condene a vítima e defenda quem forçou sexo com alguém. Não consigo achar a menor graça de quem faz piada sobre estupro. As redes sociais que alimentaram o vídeo do estupro coletivo também alimentam memes, gracejos e bromas sobre o caso. Enquanto escrevia este texto, eu mesmo recebi uma mensagem via celular sobre o noticiário falar de estupro no café da manhã e no jantar, além da madrugada na televisão, pois estava enchendo o saco essa notícia velha e requentada. Infelizmente, há quem ache pesado demais o tema e prefira fazer gozações humoradas sobre o assunto. Não rio. Sofro quando isso ocorre na rotina diária e também na ficção.

O dramaturgo Nelson Rodrigues escreveu Bonitinha, mas ordinária, obra que ganhou três versões no cinema brasileiro. A mais conhecida talvez seja a do filme dirigido por Braz Chediak, em 1981, e estrelado pela atriz Lucélia Santos. A cena do estupro coletivo é considerada uma das mais desconfortáveis e revoltantes de nosso cinema, posso arriscar. Outro filme perturbador sobre o drama de uma mulher estuprada é o francês Irreversível (2002), de Gaspar Noé, protagonizado pela italiana Monica Belucci. Já o americano Um sonho de liberdade (1995), de Frank Darabont, o personagem do ator Tim Robbins sofre estupros frequentes dentro da prisão (aliás, dizem que as prisões recebem estupradores com o mesmo tipo de tratamento, e não considero esta a melhor solução, se é que existe solução). Nestes três exemplos ficcionais há apenas um retrato mínimo do que passam as vítimas da vida real. Curiosamente, há quem se excite com isso e tenha esse tipo de fantasia sexual, bastante alimentada pela indústria pornográfica e disponível facilmente no primeiro click pela Internet. A tara gera dinheiro e audiência. Não quero e nem posso ser moralista, mas não deixo de questionar sobre o comércio dos corpos nas revistas como a Playboy, que traz Luana Piovanni em um “novo conceito” da histórica publicação; a altíssima exploração da nudez feminina no Carnaval do Brasil; o uso do corpo da mulher nas propagandas de cervejas excessivamente sexistas. Tudo isso me faz pensar qual é a mulher que de fato nos interessa e o que as mulheres querem ser de verdade. Cada um deve ser responsável pelo próprio corpo e fazer dele o que bem entender, mas já com o corpo do outro não temos a mesma autoridade ou liberdade.

E pensar que a maioria dos casos de violência sexual não é denunciada às autoridades, pois os crimes costumam ser cometidos em grande parte entre familiares, vizinhos ou pessoas conhecidas das vítimas. O estupro é um mal silencioso e quase sempre encoberto, seja por vergonha, medo, condenação pública, pressão religiosa ou moral, entre outras razões que só mesmo quem passa pela terrível experiência pode afirmar. Talvez pareça egoísta ou covarde de minha parte, mas eu não desejo ter filhas, nem filhos. Ainda acho este mundo um lugar muito perigoso, cruel, perverso e injusto para colocar em risco algo tão precioso e caro que é a vida de uma criança que deveria se tornar o adulto de melhor caráter e com a mais completa formação possíveis. Toda sociedade e todos os governos deveriam ter como prioridade cuidar do maior bem que dispomos: a vida. Mas sem amor, respeito e consideração, fica bem mais difícil. Para mim, o mundo faz cada vez menos sentido quando achamos coisa normal crimes e violências. Triste.

(*) Jornalista e poeta

Artigo publicado aqui, neste “Opiniões”, em 7 de junho, e republicado hoje (12) na Folha

Pesquisa: tendências (I)

A pesquisa Pro4 encomendada e divulgada (aqui) nesta edição pela Folha revela algumas tendências. A primeira e mais óbvia é que, mesmo que o ex-prefeito Arnaldo Vianna (PEN) não tenha condições legais de concorrer, ele é capaz de fazer de seu filho, Caio, líder na corrida à sucessão da prefeita Rosinha Garotinho (PR), mesmo sem nunca ter antes concorrido ou sido eleito a nada. O que acendeu (ou deveria) o sinal de alerta ao vereador Rafael Diniz (PPS), filho e neto de políticos proeminentes, que despontou como pré-candidato a prefeito com um perfil aparentemente semelhante ao de Caio: jovem, bem apessoado, leve e articulado.

Pesquisa: tendências (II)

Se vinha sendo encarado como o adversário potencialmente mais perigoso para os governistas, Rafael agora se vê no risco de ser ultrapassado por Caio e acabar fora do segundo turno, onde ninguém em sã consciência duvida que a máquina vai impor um candidato governista. Quem será este? A se julgar pelas pesquisas, parece não haver muita dúvida de que o nome teria de ser Dr. Chicão (PR). Os vereadores Mauro Silva (PSDB) e Paulo Hirano também têm chances reais, mas terão que melhorar muito nas pesquisas para conseguirem tirar do vice-prefeito a chance de finalmente encabeçar a chapa.

Pesquisa: certeza!

Fontes governistas, as mesmas que apontam Chicão, Mauro e Hirano como pré-candidatos governistas com chance real de disputar a sucessão de Rosinha, dão conta de que também está na rua uma pesquisa do antigo instituto Precisão. Se for divulgada, veremos que números trarão. Se não for, é porque o presente está realmente ruim ao governo. Mas, já por essa última Pro4, com os 73,1% de indecisos na consulta espontânea, reforçados nos dois cenários estimulados pelos mais de 30 pontos percentuais entre eleitores sem candidato, ou dispostos a votar em branco ou anular, só há uma certeza: nada está definido.

Publicado hoje (12) na coluna “Ponto final”, da Folha da Manhã